Догорает на костре моя осень,
Сжавшаяся в мокрый комок...
Время, как печально, нас не спросит,
И по спине предатель-холодок,
А я устал от ясности колодок.
Мне уже приятен мягкостный туман,
Среди обычных питерских оградок,
Что так черны, как ворона крыло,
Напоминая на окне струистые рисунки,
Писали их изящные дожди.
А жизнь кидает «кости» в лунки,
Я крикну в осень злое «Жди!».